If today was your last day, And tomorrow was too late. Could you say goodbye to yesterday?

Иногда вспоминаешь, что на самом деле другая. На самом деле ты с завистью смотришь в метро на ребят со сноубордами, пытаешься поймать взгляд какого-то худенького паренька в огромных наушниках и странным цветом волос, который едет в другую сторону на соседнем эскалаторе, хочешь наделать кучу дырок в ушах, хочешь написать свою песню и спеть её на сцене, жутко скучаешь по лету, асфальту, скейту и свободе, которая в такой момент ощущается. Хочется круто повернуть жизнь, показать фак всем, кто этого "достоин", хочется снова верить в старые чудеса, а ещё покрасить волосы в синий или красный цвет и так заявиться в универ...
Хочется знать, что жива так, как прежде. Что огонь тина не погас, а горит, как раньше.
Глупо строить из себя что-то "взрослое", если на самом деле ты хочешь спрыгнуть на самодельных крыльях в бездонную пропасть, не зная, полетишь ли, и чувствуя при этом дикий выброс адреналина.
Я так скучаю по солнцу. "Я каждой осенью старею лет на двести пятьдесят, зимою умираю, весна вернёт меня назад..."
Хочется знать, что жива так, как прежде. Что огонь тина не погас, а горит, как раньше.
Глупо строить из себя что-то "взрослое", если на самом деле ты хочешь спрыгнуть на самодельных крыльях в бездонную пропасть, не зная, полетишь ли, и чувствуя при этом дикий выброс адреналина.
Я так скучаю по солнцу. "Я каждой осенью старею лет на двести пятьдесят, зимою умираю, весна вернёт меня назад..."